PESADILLAS…
-Ayer vi a Elvira aquí
en mi casa
-¿A Elvira Peñaloza, la
hija de Froilán Peñaloza, el que vivía en Valencia?
-Sí, sí. Elvira
Peñaloza
-¿Estás loco? ¡Si murió
hace más de veinte años!.
-Claro que era Elvira..
Conversamos largo rato, de tantas cosas, hasta del coronavirus. Además, ¿ves
este anillo? Pertenecía a su bisabuela. Me lo entregó ayer. Lo hizo en
presencia de mi tía Julia, quien también conversó con ella.
-Pero tu tía murió hace
como cincuenta años.
-Es cierto
-Y asombroso. Me dejas
loco
-Pero lo más asombroso
de todo es que también yo estoy muerto, pues fallecí en 1990. Tal vez te
enteraste.
-Déjate de bromas.
Moriste el día de mi cumpleaños, cuando cumplía cuarenta
-Y tú falleciste cinco
años después, si es que te has dado cuenta.
-Pero ¿qué nos está
ocurriendo?
-Nada extraordinario.
Simplemente, que los seres humanos somos así. A veces, muertos que fingimos
estar vivos. Otras veces, vivos que soñamos estar muertos. La incertidumbre de
la existencia y de la vida. Porque la vida no es sueño, como pensó Calderón de
la Barca: es pesadilla…
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